СДЕЛАЛ ДЕЛО - ГУЛЯЙ СМЕЛО. Песнь о Черном Коменданте
And Horror the soul of the plot.
Edgar Poe
I.
Когда под шерстью злого одеяла
Студенткам снится завтрашний диктант,
Во мраке общежитского подвала
Встает из гроба Черный Комендант.
Пройдя к дверям извивами ущелья
Меж крыс, лопат, вождей былых времен
И прочих арсеналов подземелья,
В жилые коридоры входит он.
Темны, пусты и гулки коридоры.
Две тысячи дверей стоят во фрунт.
На кварцевом будильнике вахтера
Мерцает нуль - часов, минут, секунд.
Вот в этот миг, когда царит над всеми
Тройной зеро, зеленый NEVERMORE,
И вязок мир, и в обмороке время,
И паутины тускло серебро, -
Вот в этот миг пахнет вдруг чем-то
жженым,
Проем затмит сутулый силуэт
И съежится под ветхим капюшоном:
Так с непривычки жмурятся на свет
Те, кому есть, чем жмуриться. Но полог
Лик укрывает, как улику тать.
О небеса! Какой палеонтолог
Отважится тот полог приподнять?!
Никто не знает, чем глядят из ада.
И Комендант с шуршанием сухим
Бредет в дозор пенатам, где когда-то
И днями трепетали перед ним.
II.
Те дни давным-давно,
как в той Равенне,
С небритого лица календарей
Осыпались в кишащий муравейник
Из цифирок других упавших дней.
Давным-давно никто уже не помнит,
Как в кулаке державном все окрест
Сжимал распорядитель сирых комнат,
Жестокосердный пастырь койко-мест,
И как планида каждого студента,
Кривая словно червь и без того,
Была до миллиметра конгруэнтна
Надменному автографу его.
Забыта, как уехавшая труппа,
Правленья Комендантского пора,
Забыто, почему истлевшим трупом
Он бродит в коридорах до утра,
Забыт и грех, и час его последний...
Лишь ветераны здешних палестин,
Седеющие пасынки стипендий,
Акыны дымных комнат для мужчин
Поведают желающим в легенде,
Хранимой с незапамятных годин
Былинных получателей стипендий,
Боянов дымных комнат для мужчин,
Что оплетенный изощренной кармой,
Мертвец обрящет долгожданный сон,
Когда закончит список инвентарный,
Который был живым не завершен.
Один лишь пункт, согласно той легенде,
Ему почить в могиле не дает.
Один, - один! Таинственный,
последний...
И каждой полночью, за годом год
Выходит труп из гроба в ревизоры
И ищет этот непонятный пункт.
Темны, пусты и гулки коридоры,
Две тысячи дверей стоят во фрунт...
III.
Обиты дерматином черным двери.
Несется шепоток из-за одной:
"А правда, что?.." - "Ага".
- Да ну, не верю.
"Проверь". - "Проверю!"
- "Светка, дура, стой!
Куда там "стой"! Наружу и -
вприпрыжку,
На смех, на спор -
с инспекцией во мрак.
Шагает по общаге шалунишка.
Все чаще пульс, все медленнее шаг...
...Как жутко поздней ночью затеряться
Среди оцепеневших этажей,
Безмолвных лестниц, гулких рекреаций,
Поскрипываний, цокота, теней...
В утробах ламп, зовущихся дневными
(Лишь те, что дня не видят испокон,
Могли придумать им такое имя),
Треща, агонизирует неон.
Потух, моргнул, зажегся еле-еле,
А впереди совсем кромешный ход.
На свет выводят, помнится, тоннели,
Но на какой - на этот или тот?
И все вокруг тягучее, живое,
И воспаляя все это собой,
Ты движешься, как вирус паранойи
В чудовищной коробке черепной.
Она ль тобою бредит непрестанно,
Тебе ли снова снится ерунда,
Но... О, не знай сих снов, моя Светлана!
Кто, кто из-за угла выходит?! - Да.
Он перед ней в свету голубоватом,
Он веки отверзает и... Мой Бог!
В каком бреду, патологоанатом,
Такие веки ты б увидеть смог...
IV.
Пока рассудок скептицистки бывшей
Спасается глубоким забытьем,
Откроет призрак адрес полусгнивший,
Врученный, как указано на нем,
Участнику какого-то семестра,
Очки к лицу приладит не спеша,
И на предмет отсутствия в реестре
Туда-сюда торцом карандаша
В себеподобной, призрачной надежде
Изучит бездыханный инвентарь,
Но повторится все, как прежде,
Но повторится все, как встарь:
Наличие помятого халата,
Пучок волос, два прыщика на лбу,
Облезлый маникюр, письмо солдата
И половые органы - б/у.
. . . . . . . . . . . . . . . . . .
Неумолимо слово приговора,
Неведом и далек последний пункт,
Темны, пусты и гулки коридоры,
Две тысячи дверей стоят во фрунт,
И мимо них бредет несчастный призрак,
Мешая гнев и слезы пополам
В бессмысленных и горьких укоризнах
К далеким равнодушным небесам.
* И ужасом дышит сюжет.
Эдгар По (Перев. А. Коношевича).