“Где ты опять шлялся? На что ты тратишь лучшие годы свой жизни!? Иди поешь, горе мое..., ” - кричит мать с кухни. Так начинается каждый вечер, когда я заявляюсь домой. Я почти никогда не слушаю (пластинка старая), ем молча. Привычно киваю и не пререкаюсь, “чтобы не вызвать огонь на себя”. Зато из-за выбранной тактики “невмешательства” мы расходимся по свои комнатам тихо - мирно с чувством удовлетворения. Она выполнила свой материнский долг, отчитав меня за непутевость, я свой “сыновний” - не издергал в очередной раз ее нервы. В благодарность за мое терпение к “воспитательному процессу”, или из желания не обострять отношения, мать не достает меня за громкую музыку. Под грохот “Металлики” мне думается лучше. Если ЭТО лучшие годы, когда меня все достает, значит дальше будет еще хуже? Ничего перспективка... Да, у меня плохие манеры, зато хороший аппетит. Я постоянно хочу есть. Да, у меня злое выражение лица. Как можно все время улыбаться? Во-первых, я не идиот, чтобы быть абсолютно счастливым. Во-вторых, чему радоваться, когда вся морда в прыщах. Мать говорит, само пройдет, у всех бывает. Какое мне дело до всех, когда Светка в мою сторону даже не смотрит. Взрослые проблемы - это ПРОБЛЕМЫ. Оплата за квартиру, еда, одежда... Мать борется с трудностями. И бывает счастлива, когда их временно побеждает. Потом они снова побеждают ее... Она “растит из последних сил” и “ставит меня на ноги” одна. Мой “знаменитый” папашка - “героически погибший летчик”, конечно, банальная придумка для сопляка, чтобы гордился... Но я уже не сопляк, вырос и догадался, что весь “героизм” моего родителя заключался в том, что он “полетал-полетал” в койке лет шестнадцать назад, да и смылся на запасной аэродром.
Мои же проблемы, как серьезные, не котируются вовсе. А претензии к жизни воспринимаются как “валяние дурака”. Но мои проблемы мешают МНЕ жить... Кто же это поймет? Вчера был скандал из-за новых ботинок: Мать «отбила их у жизни» - купила на “толчке” - и с гордостью поставила перед моей недовольной мордой. Ожидала бурной благодарности...
Я тупо смотрел на их блестящие бульдожьи носы и не мог выдавить из себя восторга по поводу этой “стремной” покупки. Поорали друг на друга. Я снова оказался “неблагодарной скотиной, выросшей на ее голову”. Мать устала, охрипла. Села и уронила голову на руки... Пришлось пообещать ей, что обязательно надену это “чудо” турецкого производства, “как только похолодает”. Когда похолодало, я, конечно, напялил на ноги эту дешевку и носил ровно два метра до лифта... Хорошо, что из окна не видно подъезда, а то мать быстро бы открыла обман. В лифте я переобуваюсь в кроссовки, которые купил на деньги от мытья машин. Но мать огорчать не хочется... Пусть радуется, что ее “бульдоги” совершенно не снашиваются, ужасно крепкая обувь попалась”.
У навязчивая идея, чтобы “сынок был как все”, “шагал в ногу” и “был не хуже людей”. Наверное, все взрослые свихнулись на этой программе. Учителя талдычат то же...
Но мне, хоть убей, не катит идти в ногу. Такая непруха. Не хочу, как все, но не знаю, КАК НАДО. Еще меня мучает вопрос: почему мое настроение за день меняется по несколько раз. Как качели: то вверх, то вниз. Наорал учитель. Тут же ком в горле, глаза могут даже предательски заблестеть, хочется от злости заплакать, как в детстве, и спрятаться за юбку матери... Выскакиваю из класса, предварительно нахамив. Отношения с “химиком” испорчены, зато никто не успел заметить, что у меня, ставосьмидесятисантиметрового верзилы, наворачивались слезы, как у девочки. Кто объяснит, почему это происходит?
Я возненавидел весь класс... Хорошо, что в бассейне в тот день не было Светки, а то бы я точно утопился. Весь класс сидел у бортика. Тройками сдавали зачет по плаванию кролем. Я прыгнул с тумбочки дальше всех... Шнурок лопнул. Плавки смыло мгновенно. Моя белоснежная задница просвечивала сквозь воду. Класс умирал от смеха. А громче всех ржали мои “верные друзья”: Стас и Валерка. Это вместо того, чтобы кинуть мне полотенце. Сволочи... Я, конечно, потом накостылял каждому, отоварил оплеухами от души... Но шоу в бассейне было по полной программе. Я не ходил в школу три дня: шлялся по городу. Тот смех и мой стыд не дают мне покоя до сих пор...
Соседка говорила матери (я подслушал), что ей повезло, что я не трудный: не вор, не наркоман, не пью и не нюхаю клей. Но живется мне не легче от этой правильности.
Кому я могу доверить весь этот багаж моих проблем? Только листку бумаги...
ЧЕРНЫЙ LOTOS
Р.S. Мы надеемся, что этот материал заставит задуматься многих родителей, может быть, даст объяснение некоторым настроениям и поступкам подростков. Ведь ПОДРОСТОК - это подрастающий человек... И от “болезни роста” есть средство - доверительные, равноправные отношения в семье. А Вы как думаете, уважаемые читатели?